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很多事像是战乱后迭起的硝烟
比如记忆羞惭,远远看她在河的对岸
脸颊温暖
比如为情所困,看她在古老的扁舟里
隔江采莲
这些华发早生的喟叹
早就怡然自得成古典
历史多误舛,你的美固然有迟暮的危险
也远不及千年后扼腕又泣血的雨打蕉叶
月色堆栈,低下头,轻弄一首菩萨蛮
我身上的秋一落就是一山,一山就是一个朝代
而她犹在诗三百里越陌度阡